Szenen waren Vater verhasst.
«Mach keine Szene!», wies er Mutter in Schranken, wenn er auf Touren ging und sie sich theatralisch in sein Seil warf («Oh, geliebter Mann, weshalb muss es immer die Jungfrau sein?»).
«Werd mir nicht wie deine Mutter?», fuhr er mich an, wenn ich jammernd seine roten Socken umklammerte: «Ach Vater, Vater, bedenkt der armen Waise, die Ihr beim Absturze zurücklässt?»
Mutter hatte das Theatralische in den Genen. Ich den Spruch von Courts-Mahler?

Sie sassen beim Frühstück.
Kaffee gabs in der Kanne. Filterkaffee. Sie kannten es nicht anders. Und sie wollten es nicht anders.
Er las die Zeitung. Sie setzte Zahlen ins Sudoku.
Schüttelte den Kopf. Biss auf den Bleistift. Gummelte eine Ziffer aus. Schüttelte wieder den Kopf, so dass sich einer der sechs groben Lockenwickler auflöste.
«Es hat schon genug Butter im Zopf, Karli...», sagte sie ohne aufzuschauen.
Karli hatte sich die weisswattige Brotscheibe fingerdick gestrichen. Legte mit Konfitüre nach.

Es war nach der italienischen Grenze.
Innocent wurde still. Und stiller.
UND SO ETWAS KENNT KEINER AN IHM.
Ansonsten ist er als Beifahrer das, was man am liebsten narkotisieren würde. Immer ein paar unnötige Ratschläge drauf: «ACHTUNG... Du bist zu schnell... FAHR NICHT SO WEIT RECHTS... ja kannst du diese Kurve nicht enger nehmen... HAAAALT, DER KOMMT RAUS? OHNE ZU BLINKEN!»
(Innocent kurbelt das Fenster runter... zeigt Stinkefinger... brüllt: «Vermaledeite Pfeife!»)

Es war nicht Odettes Morgen.
Miranda hatte es prophezeit. Genau so.
NIEMAND VERSTEHT ODETTE BESSER ALS MIRANDA. DENN MIRANDA IST ODETTES KARTENLEGERIN.
Eigentlich hätte Odette gerne Mike Shiva gehabt. Aber bei dem war sie nie durchgekommen. Mirandas Nummer aber war frei gewesen: «... du steckst in einer tiefen Krise», hatte sie ihr erstes Gespräch eröffnet. «In dir ist eine wirbelnde Unruhe... wie ist dein Name?»