Er wollte sie umbringen. Schon lange.
Die Frage war nur: WIE?
Am liebsten wäre Rolf ihr an den Hals gegangen.
Anna hatte ihn während den letzten 40 Jahren zur Weissglut getrieben.
Liebe war eh nie dagewesen. Aber so etwas wie Respekt. Und: Geld. VIEL GELD.
Sie hatten einander an einer Benefiz-Veranstaltung kennengelernt. Sie: die Gönnerin. Er: im Service.
Natürlich wusste er, wer Anna war: die Erbin des grössten Bauunternehmers des Landes.
Man hört ein feines Surren.
Der Rollstuhl gleitet lautlos wie ein Mondmobil durchs Zimmer.
Der Mann im rollenden Sessel bewegt nur die Augen. Er ist querschnittsgelähmt. Und hält den Blick auf seinen Diener gerichtet.
Ruf vom Regiepult: «…Hanspeter, dein linker Fuss! DU HAST IHN WIEDER BEWEGT!»
Hanspeter Müller-Drossaart erhebt sich seufzend aus dem Rollstuhl: «Also einfach ist das nicht…»
Tante Milly liebte es nackt. Die Familie erzählte, dass sie sich schon als frischgebackenes Baby blau gebrüllt habe, als man ihr das rosigrote Wollhöschen überzog. Windeln entledigte sie sich mit hysterischem Gestrampel. Und später, auf dem Weg in den Kindergarten, habe sie schon vor der Haustüre das Höschen runtergezogen. Ohne einen Faden an sich sei sie bei Frau Zimmerli aufgekreuzt. Und wollte nur mit nackten Badepuppen spielen.
Es war eine Marotte von Milly.
Ilse griff zum Flaumer. Und rüttelte am Holzstiel.
Ein weisser Staubregen tanzte durch den sonnigen Tag.
Und «AUFHÖREN!», tobte es genervt von einem der unteren Balkone. «Ihr verdammter Dreck regnet auf meine Leintücher!»
Natürlich. Es war die Gygax vom Dritten. Diese dumme Kuh musste sich ja immer und überall reinhängen.
«Der Balkon ist keine Wäschewiese!», schrie Ilse giftig zurück. «Wenn sie zu faul sind, ihre Sachen im Waschhaus aufzuhängen, ist das Ihr Bier...»
«Ich kann es nicht mehr hören!» Meine Freundin Esmeralda verdreht die Augen. Und ich drehe mit. Denn beide drehen wir bald einmal durch. Dieser Abend kennt nur EIN Thema: WEIN, WEIN, WEIN.
Zum Weinen!
Dabei: gibts wunderbare Pasta Norma mit Tomaten und Auberginen vom eigenen Garten. Handgepflückt. Nur die Zwiebeln sind zugekauft. Hugo und Innocent schleudern das Göttergericht rein, als wäre es Popcorn. WER PFEIFT SCHON DANACH, DASS ICH FÜR DEN SUGO EINE RÜHRENDE STUNDE AN DER GASBOMBE GESTANDEN HABE.
Das Blau des Enzians liess ihn erschaudern.
Die Farbe (intensiv und doch so kalt wie ein Himmel über Sibirien) faszinierte den Buben vom ersten Augenblick an.
Sein Vater hatte ihn auf den Berg mitgenommen. Er war damals zehn. Und er hasste Bergtouren. Der Junge war der «Stubenhocker-Typ».
Heinz-Hugo lebte in seinem Zimmerchen mit Plüschtieren.
Beat wollte.
Beat lebt schon ein halbes Leben in Rom. Die Liebe hat ihn hierhergeführt.
Dann platzte alles. Aber Rom war stärker als die Liebe.
Beat blieb – nicht umsonst sagt man Roma Eterna, das Ewige Rom.
Man müsste dazu ergänzen: amore passerà – die Liebe geht vorbei. Nur die Ruinen von Rom stehen noch immer. Und machen Politik.
DAS ALTE LIED!
«Das war sehr lieb» – Hanny drückte dem Koch des Altersheims «Abendfrieden» einen Schein in die Hand.
Er wehrte ab: «… ist nix nötig, Frau Hanny.»
Sie tätschelte seinen Arm: «Doch – Ahmed. Doch. Du weisst gar nicht, welche Freude mir das gemacht hat …»
Ahmed steckte den Schein etwas geniert ein. Dann nickte er Hanny anerkennend zu: «Ist gutes Torte, Frau Hanny… du sein gutes Frau!»
Hanny lächelte.
Er joggt um die Ecke.
Kleiner, als ich ihn in Erinnerung hatte.
Und drahtig. Schlank. Agil.
BENEIDENSWERT.
Dabei hat er im nächsten Februar auch die 70 auf dem Tacho – 70 Jahre in, um und für die Küche. DIE MOSIMANN KÜCHE. Und somit: königliche Kochkunst auf höchstem Level.
Immerhin haben ihn die Buckinghams für seinen «neuen Wind, den er in die britischen Pfannen geblasen hat», ausgezeichnet.
Und Queen Mum erklärte seinen Herd als «the only place you can eat fish and chips!»
«Zu Hause ist es doch netter…» – O-Ton von Herrn Innocent. Ja klar. UND WELCHE ARME SAU HAT DIE GANZE ARBEIT AM FETTEN HALS!? Ihr ahnt es.
Es ging um das Geburtstagsfest. UNSER GEBURTSTAGSFEST! Wir sind nämlich nur sieben Tage auseinander geboren – Jahre sind es allerdings gefühlte 100.
Also: Wir feiern immer gemeinsam. Oder anders – der eine feiert. Der andere malocht. Dreimal dürft ihr raten, wer was wie…
