Montag - Das Dorf steht Kopf. Sie haben Carlo di Stefano verhaftet. Dieser ist nicht etwa mit dem gleichnamigen Tenor verwandt - obwohl di Stefano noch höhere Töne gesungen hat als sein Namensvetter zu den schmetterndsten Tagen in Aida.
Donnerstag Okay. Mea Culpa. MEA MAXIMA CULPA. Oder in Goethes bestem Deutsch: «Der Arsch war ich!»
Wie ein schwarzes Trauerband hat sich die Strasse von Syrien nach Jordanien durch die Wüste gewunden.
Dann kam dieser Wegweiser aus Holz: BAGDAD.
Es entspannte sich ein hipper Dialog, wie er unter zwei alten Knackis immer wieder abspult: «Bagdad hätte ich schon gerne mal gesehen? ist nur 140 Kilometer...»
Innocent: «Ähemmm.»
Den Italienern gehts mies.
Ok. Nicht der obersten Schicht. Die kotzklotzt wie immer. Mit Chauffeur im Mercedes. Und dann immer der verdammte Frust, dass die alten Römer so eng bauten. AUF DIESEM WEG KOMMT EIN STANDESGEMÄSSER ROLLS NIE STANDESGEMÄSS RICHTIG DURCH DIE KURVEN.
Nein. Es sind die Kleinen und Mittelständigen, die unter Montis Montur leiden. DER GÜRTEL IST EINFACH ZU ENG!
Klar: Der arme Staatsmann musste handeln, um die Karre aus Berlusconis Scheisse rauszuziehen.
Donnerstag Innocent krebste zuerst ein bisschen rum. Dann flötete er «Pumperl, soll ich dir einen kleinen Espresso machen? mit Karamelgeschmack?». NA, DA WAR ICH ABER HELLHÖRIG.
«Pumperl» ist selten. Und mit Bedienung sonst gar nix. «WAS IST LOS!»
Er wendete sich wie ein Zapfenzieher: «Die Liesel kommt!» BINGO.
Koffer packen ist immer ein bisschen sterben. Ich hasse das. Überhaupt: Abschied nehmen. Traurig. Traurig. Ich schliesse die Türe. Und schaue nicht zurück. Man sollte im Leben vorwärtsschauen. Immer. Und 890 Kilometer vorwärts ist Innocent, der mich bereits frühmorgens madig gemacht hat: «Irgendwo liegt das Ladegerät zu meinem Computer. Ich glaube, du hast es verhühnert und...»
ICH? WAS SOLL ICH MIT EINEM LADEGERÄT ZU EINEM COMPUTER, DER NOCH DIE MONDLANDUNG ERLEBT HAT. JA HALLO? ICH BIN GELADEN GENUG!
Donnerstag - Die kleine Maus sass in meiner kupfernen Saucenpfanne. Ihre gufenkopfgrossen Augen standen ihr gierig aus dem Kopf. SIE GEILTE NACH DEM KÄSE VON MONSIEUR ANTONY. Und die mausige Gier erinnerte mich an den verzehrenden Blick meines Freundes Innocent, wenn er in seinen weinseligsten Phasen einer Flasche Rioja nachschaute.
DOCH DAMIT IST ES NUN PASSé!
Donnerstag Als Innocent seine linke grosse Zehe lutschen konnte, wollte ich das natürlich auch.
NICHT SEINE ZEHE. SONDERN MEINE.
Also? das kam so.
Donnerstag Also das war mal wieder SO EIN TAG!
Ich meine: Es war der Donnerstag, wo die Vögel stumm rückwärtsflogen. Und der Briefträger nur Mahnungen brachte.
Überdies war ich mit meiner Fernsehcrew zum Tanzen verabredet. NICHT WIE SIE MEINEN! Die jungen Drehbuchautoren von heute haben den Tango-Dreh eh nicht raus. Nein. Die Kamera-Boys wollten einfach festhalten, wie so eine Tanzschule funktioniert? Cha-Cha-Cha und so.
«Ach Kinder, die Kunst!»? das war Milli. Und ihr Flötenton mit dem konstant belehrenden, kulturellen Unterton. Wie alle, die sich mit Kunst umweben, hielt Milli sich für eine Intellektuelle.
Sie trug Grellbunt-Wollenes. Fuhr ein schwarzes Herrenvelo. Und wählte links.
Über Mutters Krimi-Heftchen («Komissar Wilton» und «Jerry Cotton»), über Mammas Trivial-Bücherschrank-Inhalt spöttelte Milli: «Das reinste Horrorkabinett!» Und natürlich hielt sie meinen die Jungfrau besteigenden Vater für einen megamacho Kulturschock.
Donnerstag Tom hat mich angesteckt.
ANSONSTEN IST ER JA NICHT BESONDERS FREIGIEBIG.
Man könnte fast sagen, er kommt krass nach Tante Hubertine. Und knausert rappenstark. Oder andersrum: Er ist der Typ, der seiner Angebeteten auf den Valentinstag eine Aktions-Primel schenkt.
Da lampt dann nicht nur die Primel.
ABER BEI GRIPPENVIREN VERTEILT ER GROSSZÜGIG.
