«Wollt ihr auf einem Elefanten reiten?» – Pipi strahlte uns an. Ich strahlte weniger.

Natürlich gehören Elefanten zu meinen Alltagslieblingen – wie Glühwürmchen, Nilpferde und Vanilleeis mit Krokant drin. Aber ich habe Respekt vor den Tieren. Und schaue sie mir gerne von Weitem an. Es gab eine Zeit, als man auch im Basler Zolli auf Elefanten steigen durfte. Meine Eltern drängten mich, weil mein lieber Vater von einer seiner Drittfrauen eine Schmalfilmkamera auf Weihnachten geschenkt bekommen hatte.

Tilly schaute sich im Stübchen ihrer Grossmutter um.

Aus der Küche rief Tanja: «Es hat noch Kaffee­kapseln. Soll ich uns einen Espresso machen?»

Tillys Grossmutter war tot. Bei ihren Einkäufen war sie vor dem Aktionsständer mit den ­Weihnachtsstollen zusammengebrochen.

Als die Polizei auf Tillys Mobiltelefon anrief (man fand die Nummer im Portemonnaie der Alten), war Mittagsstress.

«AAAAFRIKA!», seufzte Innocent. Er seufzte den Kontinent mit drei A. Damit wollte er seine Sehnsucht verbal ausdrücken: «AAA-frika! Irgendwann will ich da mal hin!»

«Aha», sagte ich. Mit nur einem kurzen A. Denn meine Sehnsucht hielt sich punkto Afrika bis anhin in Grenzen.

Vor mehr als 40 Jahren prügelte mich meine Lieblingstante Hermine nach Kenia. Mombasa. Es gab ein einziges Hotel. Und eine Nachbarinsel ohne Strom: Malindi. In meiner angerosteten Badewanne räkelte sich eine Speikobra.

MUSS ICH MEHR SAGEN?!

Er schob den Totenschädel dem Mann zu: «Bitte gut schütteln!»

Der triste Hohlraum war mit Symbolik gefüllt: ein Skelettstück vom Rückgrat eines Kaninchens, eine Kunststoffsau (rosa), ein Schokoladen-Smarty (rot), eine Gummispinne (schwarz) und ­Knöchlein. Ein ganzes Bouquet von Skelett-­Resten.

Max wusste nicht, welcher Teufel ihn geritten hatte, diesen Hellseher aufzusuchen. Vermutlich lags am Seelentief. Lore hatte Max vor drei ­Stunden verlassen. Dies nach 28 Ehejahren.

«In eigener Sache schreibt man nicht.» – Innocent rümpft die Nase. «Schon gar nicht in die Zeitung!» Der alte Meckerheini hat wieder mal seine vornehme Stunde. Okay. Eigentlich wolle ich nur berichten, wie es zu den Mimpfeli gekommen ist. Sie sind jetzt auf die Stunde genau 40 Jahre alt. UND ICH MEINE, DA DARF MAN DOCH SCHON MAL WEIHRAUCH SPRÜHEN…