«Wo ist mein Mantel?»
Er nervt. Er besitzt acht verschiedene Mäntel.
Einige sind noch aus der Gründerzeit. Aber: «Die tuns immer noch!»
Ich habe ihm vor drei Jahren auf Weihnachten einen wunderbaren Kamelhaar-Mantel geschenkt.
Die Mimpfeli erscheinen immer am Dienstag im Kulturmagazin der BaZ.
«Wo ist mein Mantel?»
Er nervt. Er besitzt acht verschiedene Mäntel.
Einige sind noch aus der Gründerzeit. Aber: «Die tuns immer noch!»
Ich habe ihm vor drei Jahren auf Weihnachten einen wunderbaren Kamelhaar-Mantel geschenkt.
«Das ist bereits das dritte Mal!» Die Stimme am Telefon tönt leicht angekratzt. Und Frau Berger stinkig. «…beim ersten Mal wars eine Grippe. Dann starb ihre liebe Tante. Und jetzt haben Sie einen Küchenbrand?»
Ganz fest drückte ich meinen Liebsten an mich.
Sein Kopf lag unter meinem Arm. Sein Bauch auf meiner Nase.
«ER STINKT GEWALTIG!», musste Innocent die Idylle stören. «ZEIT, DASS DU IHN WIEDER MAL WÄSCHST!»
Märchen haben meine Kindheit verzaubert. Ich war süchtig danach. Psychologen würden behaupten, dass meine Kindheit märchenhaft war. Auch mädchenhaft.
«WILLST DU WIRKLICH GEHEN?»
Innocent schaut genervt von seinem Buch hoch: «Wir gehen doch immer – weshalb nicht auch dieses Jahr?»
Er negiert sein Alter.
Er negiert die Gehstöcke.
Er negiert meine Einwände.
Pater Franz sass beim Frühstück.
Er war unglücklich – aber er war der Typ, der nur glücklich sein konnte, wenn er unglücklich war.
Unser Trämler-Hans – ein kräftiges, robustes Mannsbild, das selbst die Gletscher der Jungfrau zum Schmelzen brachte… mein wunderbarer Vater also – war Macho pur.
Wir waren Weihnächtler.
ALLE.
Etwas Schöneres kann einem Kind nicht passieren.
(AUCH WENN DIE MIESMACHER HEUTE DAGEGEN MECKERN. UND MEINEN, MAN SOLL DIE KLEINEN VOR DEM BÖSEN KONSUM FERNHALTEN – ICH LIEBE ES, DIE DINGE AUF WEIHNACHTEN HIN KRACHEN ZU LASSEN.)
Der 6. Dezember war nun nicht gerade das Fest, welches mir als zartem Buben das warme Herzchen fröhlich tanzen liess.
ICH MOCHTE DEN MANN AUS DEM SCHWARZWALD NICHT.
UND DAMIT BASTA.
DER ADVENT STEHT VOR DER TÜR.
Und Innocent steht in der Küche.
Genervt schüttelt er seinen Gehstock:
«ALT WERDEN IST SCHEISSE – UND WER DAS GEGENTEIL RUMERZÄHLT, LÜGT!»
«Nanana…»
Nun wird er erst richtig wütend.
Er hasst meine mahnenden «nananas».