Der Absender war «Heinrich Meier». Ich drehte den Brief in den Händen herum. «Meier? Meier? – Heinrich?»
Und plötzlich sah ich ihn vor meinen Augen: klein, mit Schnauzer und mit diesem ewigen Optimismus, mit dem er auch die Lateinarbeiten anging!
Mimpfeli
Die Mimpfeli erscheinen immer am Dienstag im Kulturmagazin der BaZ.
Natürlich war es nicht die königliche Kutsche.
Es war meine Insel-Karre. Sie hat 220 000 Kilometer am Arsch. Ist mit Möwenkacke zugekleistert. Und die Klimaanlage funktioniert nicht.
«Mach einfach die Fenster runter», sage ich zu Karl. «Dann ist es wie Lüftung!»
Als Karl durchgab: «I’ m coming!», stand alles Kopf.
«Karl» – so nennt ihn die Queen. Aber eigentlich ist er Karl-Ludwig.
Er hat noch immer einen Pass aus dem Ruhrpott. Lebt aber seit 60 Jahren in London. Und ist englischer als die Türsteher von Harrod’s.
Innocent rasselt mit den Stöcken – so wie früher die Mistkübelmänner mit den grauen Ochsner-Mülleimern.
Heute ist es bei der Müllabfuhr ja nur noch ein teures Rascheln von blauen Säcken. Aber zu meiner Kinderzeit ging mit Gepolter die Post ab.
Eigentlich hätte ich immer gerne einen Butler gehabt.
Vermutlich hat mich der stolpernde James in «Dinner for One» an den Silvesternächten am Fernsehen jeweils inspiriert.
MAX MUSSTE HER!
Max ist eine Seele von Mensch. ABER ER HAT EINEN AN DER WAFFEL. UND ZWAR ZÜNFTIG.
Es gibt Verleger. Und Verleger.
Ich bin ein solcher. Aber keiner für Bücher. Nein. Ich verlege alles andere: die blaue Krawatte mit der Mickey Mouse von meinem Freund Andy Warhol, meine Nagelschere (obwohl ich die Nägel meistens abbeisse; nur an den Zehen nicht, aus Mangel an Beweglichkeit). Ich verlege auch Zahnseide, die Gebrauchsanweisung für den mechanischen Fleischwolf und Blumendünger.
Nun – es kann ja niemand etwas dafür, wenn er flach liegt. Schicksal. Bei Innocent war ein kaum zentimetergrosses Veloweg-Rändlein dieses Schicksal.
HOLPERTIOLTER! Schon kehrte es ihn. Und die Welt drehte sich rückwärts. ES LEBE DER VELOWEG!
OK. Eine gebrochene Scham ist nicht lustig. Es gibt in jenem Bereich bestimmt aufgestelltere Momente. Aber nun ist einmal der Riss im Becken drin. «UND SO EIN BRUCH!», jammert der Gefallene. JA. SCHLIMM. ABER NOCH SCHLIMMER IST ES FÜR DIE DURCHGESCHÜTTELTEN UM IHN HERUM.
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