Die Mimpfeli erscheinen immer am Dienstag im Kulturmagazin der BaZ.
Das Wunderbare im Spital: NICHTS ZU TUN!
Dafür hältst du die anderen auf Trab. Sie tun alles für dich.
Und wenn du für ein Sekündchen keine Aufmerksamkeit hast, schliesst du die Augen. Und lässt einen Seufzer los, der wie ein Nonnenfurz über die Bettdecke huscht.
«Morgen beame ich dich rüber.» - Paddy stand an meinem Bettrand. Drückte meine Hand. Und setzte noch einen drauf: «Traviata! Ich lasse dir Traviata laufen. Mit Traviata operiert die Crew am fröhlichsten.»
Paddy ist ein Freund. Fasnachtsszene. Seine Russerei hat Geschichte gemacht.
Meine Füsse sind platt.
Mein Vater war es auch, als er bei der frohen Verkündung «Es ist ein Junge!», was die ersten Fake News jener Zeit waren, ins Spital eilte.
Fiona mailt: «DU HAST ES NICHT ERWARTET - ABER JEMAND WILL WIEDER IN DEIN LEBEN KOMMEN!»
Ich jage zur Türe. Dort ist niemand. Nur ein Abholzettel von der Post klebt an der Falle.
Simone warnt mich eine Stunde später: «DU BIST IN GEFAHR - ES WIRD ETWAS PASSIEREN!»
Innocent schleppt Wildsau koteletts aus Capalbio an.
ICH MAG KEINE WILDSAU. WEDER IN MEINEM GARTEN. NOCH IM TOPF.
Er: «Morgen grillen wir...»
Das Grillen ist eine Grille von ihm. Er fühlt sich dabei als Superman.
«Non va!» - der Polizist winkt uns genervt auf die Seite. ITALIENISCHE POLIZISTEN SEHEN IMMER AUS, ALS KÄMEN SIE DIREKT VOM SET: Haare frisch geliert. Dunkle Sonnenbrillen. Und in den gewichsten Lederstiefeln steckt die Kelle mit dem roten Punkt. Irgendwie sexy. Aber eben nur für den Stummfilm.
SCHOCK!
Die Schaufenster der alten Römer Passamaneria waren leer. Staub lag hinter den schmutzigen Scheiben - der Staub, zu dem wir alle mal werden.
Sonne. Und das Meer blau wie ein Korb voller Zwetschgen. Paradies perfekt. Es sind dann immer Gianni und Lida, die uns aus diesem Paradies vertreiben.
Kiffen war nie mein Ding.
Ich wuchs in einer Familie von Süchtigen auf. So einer macht um jeden «Turkey» einen Bogen.
Innocent schreibt.
Er hockt an seinem kleinen Pult. Kaut an der Unterlippe. Und legt dann wieder ein paar Sätze hin.
Irgendwie rührt es mich an.
WER SCHREIBT HEUTE NOCH?
Und vor allem: Wer benutzt noch eine Füllfeder?
Er tut es.
