Fett ist des Teufels.
Fett ist Pest.
Fett darf nicht sein.
Im Wort Fett schwimmen Assoziationen wie Herzinfarkt, Schwabbelbauch oder verfressene Disziplinlosigkeit.
Fett ist schlechter Geschmack.
BINGO! Voll krass!
Glossen
Basel liegt punkto Attraktivität hinten.
Zumindest wenn einer den Ratings glauben will. Denn heute wird eine Stadt nach ihrer Party-Meile, dem Hip-Zustand und dem Cüpli-Verschleiss bewertet.
NA DANN PROST!
Weiss der Teufel, wo es passiert ist! Jedenfalls bretterten kurz vor der Ausfahrt nach Cannes zwei französische Flics auf ihren Riesenrollern vor meine Japaner-Schüssel. «Da hast Dus», sagte Innocent. Er sagt so etwas immer, wenns brenzlig wird.
Wir waren eine politische Familie.
Vater links von links.
Mutter rechts von rechts.
Unsere Mittagessen ähnelten häufig verbalen Tennismatches.
Kürzlich habe ich ein Gerundium verwendet. Das war falsch. Denn es war ein falsches Gerundium. Oder eigentlich gar keines. Sondern ein Partizip Präsens.
«Er ist es. ER IST ES!»
Die jüngere Dame zupft ihren Begleiter wild am Ärmel. Es ist «Tim Wielandt!»
Nun sollen wir ja bald einmal einen Stadtpräsidenten wählen.
Ja, HALLO! Da bin ich also ganz nicht für!
Ich meine: Wir bekommen einen Strauss mit Regierungsrätinnen und Regierungsräten. Daraus dürfen wir dann auch gleich noch die Stadt-Gladiole pflücken? Ja kapiert das einer?
Heute Morgen habe ich mir vorgenommen zu streiken! Ich wollte, dass Sie hier eine Kolumne ohne Worte und Ausrufezeichen vorfinden. Oder allerhöchstens zwei, drei Parolen wie: «NUN IST ABER GENUG HEU UNTEN!» Oder: «AUCH SCHREIBER SIND MENSCHEN!» Wie gesagt: Mir war sehr nach Streik zumute.
Der Speisesaal des «Crillon» ist gigantisch. Noblesse pur.
Schon Napoleon hat hier sein Ei gelöffelt. Und sich danach mit Josy zurückgezogen. Der Kleine gab sich damals ganz gross. «Die Zigarrenstunde» nannte man so etwas im Jargon.