Georgette war eine echte Nervensäge. Schlimmer. Sie war wie ein Dauernieselregen: penetrant. Und rundum schlechte Laune verbreitend.
Georgette hatte nicht viel Interessantes: Pfannkuchengesicht. Krampfadern, die wie anthrazithfarbige Kabelstränge von den dünnen Beinen abstanden. Und dann noch Mundgeruch.
Edgar stinkt.
Er hat diese Ausdünstung, die ein bisschen an Elefantenhaus und ein bisschen an verschwitzte Tennissocken erinnert.
Alle sagen, dass Edgar stinkt. Doch keiner sagts ihm. Das stinkt allen.
Er sass am Fluss. Und angelte. Schon als Kind hatte er am Fusse des Pico Bonito gesessen. Und im Cuero geangelt. Damals mit seinem Vater. Nie hatte einer ein Wort gesprochen. Aber sie waren zufrieden. Brachten abends die Fische heim. Oder tauschten sie gegen Mais. Und Ananas.
ES WAR IHR LEBEN.
Ein Mann störte Jorge in seinen Träumen. Der Traum war ein Skooter? der Mann ein Entwicklungshelfer.
Pausenlos redete dieser auf ihn ein.
Der letzte Ton der Arie war verklungen.
Die Primadonna schloss die Augen. Dann spürte sie, wie der frenetische Applaus wie eine warme Welle über sie hereinbrach. Langsam verneigte sie sich? eine Verbeugung, so tief es nur ging.
Eigentlich hiess sie Frederike Gröflin. Aber im Programm stand «Donatella Donati». Sie hatte immer eine Schwäche für italienische Namen gehabt.
Italien ist das Land, wo die Zitronen blühn (Goethe?). Doch nicht nur. Da blüht auch Korruption. Bürokratie. Beamtenapparate.
Zwei Zeitungsmeldungen zeigen, dass sich die Welt ante Berlusconim et post Berlusconim hier nicht verändert hat.
Donnerstag - Als ich Irmchen in ihrem «Alterssitz» (wie sie es nennt) besuchte, baute ich die Krise.
HORROR PUR.
Wenn dies das Alter ist, serviere ich mir die Praline mit der Arsenfüllung.
Irma sass in der Küche.
Sie sass immer in der Küche. Das Haus zählte 23 Zimmer, fünf Bäder und einen Estrich voller Erinnerungen.
In der Küche hatte sie über ein halbes Jahrhundert verbracht. Auch jetzt ging ihr Blick mindestens einmal die Minute zum Kasten über der Spüle.
Die weisse Kiste hatte 9 Ziffern.
Fasnacht schreibt 1000 Geschichten. Von der Liebe. Vom Tod. Lustige Histörchen. Tränenpoesien. Na ja - was das Leben halt so bringt.
Die folgende Episode ist den «Aigedlige» passiert: eine Marching Group aus Dingle, dem Südwesten von Irland, hatte sich letzte Fasnacht nach Basel verirrt. Sie hatte viel von diesem verrückten «Festival» mit Trommlern und Pfeifern gehört. Nun wollten sie das alles miterleben. Natürlich auch trommelnd und pfeifend - im Irish- Sound, versteht sich.
Als das iPhone in unseren Haushalt eierte, änderte sich alles. ICH SAGE EUCH: ALLES. Innocent iphonert sich seither kleinformatig durch das Grosse dieses Lebens.
Jedem präsentiert er seinen Apparat. Es gibt keine gewöhnlichen Einladungen mehr. Die Gäste werden schon unter der Türe abgestoppt:
«HAAAALT! EINER NACH DEM ANDERN. ZUERST LÄCHELN... DAAA KOMMTS VÖGELCHEN...»
Kürzlich hat mir Innocent so eine Intellektuellen-Trine heimgebracht.
NA DANKE? MEIN HERZ SCHRIE VOR GLÜCK!
Ich meine: da lernt er in irgendeiner Konzertpause zwischen drei Takten Brahms so ein Tussi kennen. Sie reden über Schopenhauer und Atomkraft. Schon ist der alte Sack hin und weg: «Sie sieht nicht nur gut aus... sie ist auch hochintellektuell... Assistentin an der Uni bei Professor Gänslein... kurz: Man kann mit ihr reden!»
DAS IST NOCH LANGE KEIN GRUND, SIE MIR INS HAUS ZU SCHLEPPEN!
