ALSO WAS TRAGEN DIE SCHOTTEN WIRKLICH D A R U N T E R...? WAS TUT SICH DORT? D A S SIND NÄMLICH DIE FRAGEN, WELCHE DIE WELT BEWEGEN. UND DIE ALLE KRIEGE ÜBERLEBT HABEN...

«Jetzt mach hier nicht auf Zicke!» – Innocent schüttelte missbilligend den Kopf: «…natürlich hält dieser Autocar. Er hat schon 100 Jahre gehalten …»

«Eben», seufzte ich. Und der Pneu – so schwummerig wie der Bauch meiner frohen Freundin Hella von Sinnen – verhiess nichts Gutes.

«Es wird Schokolade geben», flüsterte mir Angelo ins Ohr. Und zwinkerte mit seinen langen Wimpern, so dass ein leiser Wind durch das affenheisse Palermo zog.

«Sollten die nicht schon lange hier sein?!» – Innocent spielte an seinem Schlips. Dieser war rosa. Und sah aus wie das Halsgebinde vom aufgerüschten Osterhasen.

INNOCENT WAR SOMIT DAS RÜSCHENEI IM KUNSTGRASNEST.

Das Ei hatte keine Schokolaune. IM GEGENTEIL. DAS EINZIG ROSIGE WAR DER SCHLIPS.

Die herumwuselnden Kellner gingen ihm auf den Dotter: «Weshalb musst du auch immer solche Kästen aussuchen? Man benutzt hier die Finger nur noch, um Trinkgelder hinzublättern.»

«I’M OUT!» brüllte die Stimme durch meine Römer Gegensprechanlage.

Eben noch döste ich auf meinem Sofa vor mich hin. Dankte Gott und der Welt, dass ich hier von der Hitze abgecoolt und voll klimatisiert ein Mittagspennerchen machen konnte. Ich hatte eben die Zeitung durchgeblättert. Und wieder stand – ausser dem Zetermordio wegen der italienischen Fussball-Pfeifen – nichts Gescheites drin. Nur: dass Mick Jagger schon vier Tage vor dem Concerto in diesem Privatjet mit der langen Zunge drauf eingeflogen sei.