Als Klara ihre Brüste auf Facebook sah, hatte sie zuerst einen Schock.

Dann einen Heulkrampf.

Und die Erkenntnis: «Sie eiern. Ich hätte sie doch operieren lassen sollen!»

Ihr Mann hatte sie aus dem Büro angerufen: «KLARA!»

Es war der Ton, den er drauf hatte, wenn seine Krawatten nicht nach Farbtönen am Ständer geordnet wurden. Oder zu viel Salz am Spinat war.

«KLARA!»

«Ja Bardi?» – noch war sie ahnungslos. Sanft ergeben.

«Und was ist mit der Friese?» Diese Frage zieht sich seit einigen Monaten wie die Serpentinen durch unser Inselleben.

WIR HABEN GERADE NOCH EINEN EINZIGEN HAARSCHNEIDER IM LAND!

Seit die jungen Leute Leine ziehen und sich Arbeit in Australien, Mexiko oder auf dem Mond suchen, leert sich die kleine «Penisola» am südlichsten Zipfel der Toskana wie die Staatskasse in Rom.

Zurück bleiben die Alten. Buckligen. Und die mit den gewickelten Beinen.