«Zum vermaledeiten Pferd» ist doch kein Name für eine Beiz! Schon gar nicht für eine Pinte, die ihr Bier vom Hahnen zapft. Und die Fritten so bleich serviert wie das Gesicht vom deutschen Bundestrainer, als da der Penalty verschossen war.

Walti stand vor dem Badezimmerspiegel.
Was er sah, erschütterte ihn.
ER SAH GAR NICHTS.
Wo früher die schwarze Wellenpracht flutete und Hildi ihm jeweils nach ihrem gemeinsamen «Heute geht die Post ab»-Spiel genüsslich durchs Haar gefahren war («WOWWWW? MEIN LOCKENBRUMMI!»), da standen jetzt noch ein paar lahme Strähnchen ab.
Die Pracht von damals war dem Bild eines gerupften Huhns gewichen.
«MEIN GOTT!», flüsterte Walti geschockt.
«Hast du mich gerufen?», rief Hildi aus dem Schlafzimmer.

«Er ist es. ER IST ES!» Die jüngere Dame zupft ihren Begleiter wild am Ärmel. Es ist «Tim Wielandt».
Mein Vetter Tom und ich besuchen die Premiere von «West Side Story» auf der Thuner Seebühne. Schon Tage voraus haben uns die Glamour-Blätter dieses Landes das Ereignis schmackhaft gemacht: «Die VIP dieser Welt werden sich ein Stelldichein im Antlitz der Jungfrau geben!» Natürlich war Tom weniger scharf auf die Jungfrau als auf die VIP:
«Vielleicht kommt Julia Roberts. Ich wollte Julia schon immer mal Hallo sagen...»

Sie hasste die Rosen der Nachbarin.
Sie mochte überhaupt keine Rosen.
Vielleicht weil sie nie welche bekommen hatte. Aber ihr Äusseres war eben nie rosig gewesen ? und ihr Inneres eine Schutthalde dunkler Gefühle. Als Kind schon musste sie erleben, dass die Menschen etwas irritiert vom Kinderwagen zurückschreckten. Sie wussten nicht, was sie der Mutter sagen sollten.
Es gab nichts zu bejubeln ? keine süssen blauen Augen (die waren schief und von einem milchigen Grau). Keine blonden Löckchen. Kein Lächeln.