Lore schaute zum Himmel.

Dann aufs Meer.

GRAU OBEN.

GRAU UNTEN.

«Grauenvoll», seufzte Lore.

Sie hatte den trüben Januar fliehen wollen. Und Sonne in der Toskana gebucht.

ABER: Die Sonne lässt sich nicht buchen.

Immerhin – der Hotel-Portier versucht gut Wetter zu machen: «Buon giorno, bella donna!»

Lore wusste: Fake News! Sie ging gegen 80. Hatte Runzeln wie ein liegengebliebener Apfel.

UND GICHTSCHÜBE!

Was nun?

Rosa schob die kleine Prise Arsen in Kugel -4-.

Louise sollte nicht Königin werden. Sondern ein Engelchen…

ZUR HÖLLE MIT IHR!

Geschickt kneteten Rosas dünne Finger die Kugel wieder zu. Es kam etwas Puderzucker über die Wundstelle. UND DER DREIKÖNIGSKUCHEN AUF DEN TISCH.

Schon als Kinder sind sich die beiden Schwestern in den Haaren gelegen. Es waren verwöhnte Balgen, mit Daisy-Duck-Schleifen und affigen Puff-Ärmelchen. Von ihrer Mutter wurden die Gören «meine Prinzesschen» genannt.

Pater Franz sass beim Frühstück.

Er war unglücklich – aber er war der Typ, der nur glücklich sein konnte, wenn er unglücklich war.

Jelka hatte ihm einen Joghurtbecher hingestellt. Dazu Orangensaft aus dem Tetra-Pak: «Das ist gesund für einen alten Mann», machte sie dem katholischen Geistlichen Mut. Und legte noch eine Magnesium-Tablette zum Glas.

Pater Franz mochte keinen Joghurt. Er mochte schon gar keinen Orangensaft. Und Magnesium? Er war ein Gegner jeder Form der Pille.

Wieder kam ein schwerer Seufzer.

Unser Trämler-Hans – ein kräftiges, robustes Mannsbild, das selbst die Gletscher der Jungfrau zum Schmelzen brachte… mein wunderbarer Vater also – war Macho pur.

Mit Muskelspiel. Arschzwicken bei den Serviertöchtern (ich hätte ihm dafür schon damals eine kleben können!). Und mit fünf Dutzend Liegestützen am Tag.